OS FORCADOS DE LISBOA

Forcados Amadores de Lisboa

Este texto não é uma homenagem, mas podia ser. A propósito de um comentário do Álvaro Apache, que tirou uma fotografia com um grupo de forcados amadores, lembrei-me do Nuno da Salvação Barreto. E não é uma homenagem pelo simples facto de que não gosto de festa brava. Que me perdoe a “aficion”, mas não consigo perceber a motivação de se bater palmas ao sofrimento de um animal. Mas quando digo que também podia ser uma homenagem, estou a referir-me à lealdade com que um grupo de homens entra na arena, e fita um touro olhos nos olhos. Não há truques, nem capas vermelhas. Nem bandarilhas afiadas. Apenas a inteligência contra a força. Sim, porque pegar um touro, tem que se lhe diga. É uma destemida arte. Por minutos, vai-se estudando o comportamento do bicho. Verifica-se como investe. Se derrota alto ou se derrota baixo. Se está cansado ou fresco. Se é mais prudente “citar” de perto ou de meia praça. Depois, bem, depois é rezar, encaixar-se bem na armadura da bisarma e esperar que a primeira “ajuda”… ajude a travar a locomotiva fumegante. Quem assim fala percebe imenso de festa brava, dirão os “cavalinhos”, deslumbrados com o meu saber tauromáquico. Pois desiludam-se. Não percebo nada da arte de tourear, e muito menos dessa ciência que é o vocabulário taurino. Sabem os meus amigos o que é “cravar um ferro a cilhas passadas”? Não sabem ??? Nem eu !!! Sabem o que é “meter um ferro entre tábuas” ? Não sabem ??? Nem eu !!! . Sabem o que é uma sucessão de “naturais”? Não sabem ??? Nem eu !!!. Naturalmente. Bem, mas com toda esta prosápia, até me esqueci dos Forcados Amadores de Lisboa. Conheci-os em Estremoz, numa época sombria da minha vida. Estava a formar batalhão para ir para a guerra. Como não havia alojamento no Regimento de Cavalaria 3, tivemos – eu e os outros – de procurar quartos para dormir. Arranjei um bastante amplo, com mais dois camaradas de armas, com quem dividi despesas. Comparado com os aposentos do quartel, aquilo era um luxo, apesar das camas de madeira estarem irremediavelmente carcomidas pelo caruncho, e os colchões mais se assemelharem ao espólio da batalha de Ourique. Foi então, que num fim-de-semana, vim a Coimbra. E no regresso, um Domingo à tarde, quando chego a Estremoz e vou ao quarto, tive uma surpresa. Mal abri a porta, fiz uma “pega de caras” ao aguerrido Grupo. Vinham de uma tourada. Cheios de pó, transpirados, ensanguentados pelo sangue do touro e, alguns, com o traje esfarrapado. Faziam fila para tomar banho, e foi aí que eu conheci o avantajado Nuno da Salvação Barreto. Estava sentado em cima da minha roupa. Os amigos “Cavalinhos” compreenderão: … três magalas num quarto, onde ferro de engomar era coisa que não existia, e a limpeza também não era muita, pois há muito que o cabo da única vassoura que tínhamos se partira pela brusquidão do seu manuseamento, que nada tinha a ver com a delicadeza de umas mãos femininas, era natural que o quarto apresentasse um aspecto encardido, e que a roupa se fosse amontoando nas vetustas cadeiras. E foi assim – por deferência da dona do quarto, que deixou os forcados invadirem o nosso espaço – que o Salvação Barreto, sem cerimónias, se sentou em cima dos meus pertences e do meu casaco de bombazina azul, que me tinha custado alguns meses do meu esforçado e miserável “pré”. Com um sorriso amarelo apontei para roupa, e pedi-lhe que fizesse o obséquio de levantar o traseiro da desengonçada cadeira. Foi simpático – dizem que era raro – e trovejou-me uma cavernosa desculpa. Depois partiram, e foi um alívio. Menos na casa de banho, que tinha tanta água pelo chão, que dava para navegar de barco à vela.
Quito Pereira